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Les oiseaux ne font que passer. Même quand ils restent.
Impressionnistes par nature, ils ne sont là que par
petites touches.
Un éclat de couleur, un battement feutré.
Deux ronds dans l’eau.
Point rouge, fèche bleutée.
Deux notes plaintives.
Un cri d’alerte, un chant d’amour.
Quand ils viennent en ville, les oiseaux croient que nous
sommes une espèce d’abeille, en plus frénétique.
Nous ne les intéressons pas du tout. D’ailleurs,
ils n’aiment pas que l’on écrive sur eux. C’est pour cela,
sans doute, qu’ils ont confsqué toutes les plumes.